山月当空，林影斑驳，一只骚狐踏着月色而来，眼眸里燃着不羁的火，尾尖扫过落叶，带起簌簌声响，那是山野赋予的野性，不循规蹈矩，不困于樊笼，它时而停驻，望向深邃夜空，时而跃动，如林间跃动的光，与月色交织成一首自由的诗，这抹火，是生命的炽烈，是自然的灵韵，在寂静山林里，书写着独属于它的不羁传奇。
暮色漫过青黑的山脊时,老林子里的风突然就沉了，松针在脚下簌簌地响，像谁在暗中拨弄着琴弦，而就在这琴声将歇未歇的间隙，一抹影子从蕨丛里滑了出来——不是走，是“滑”，像一团被风卷起的火，带着某种说不清的媚态，又藏着野性的锋芒。
那是只狐狸,通身的毛色是秋枫烧透的红，从耳尖到尾尖，都浸着夕阳的余烬，唯独脖颈一圈白毛，像戴着串银铃铛，在月光下晃得人眼晕，它的眼睛最是“骚”，狭长，尾梢微微上翘，瞳仁是深琥珀色，望过来时，不像看猎物，倒像在瞧一个久别重逢的故人，带着点戏谑，点狡黠，还有几分让人心头发痒的亲近。
山里人管这种狐狸叫“骚狐”，说它“媚”，说它“妖”，可谁也没见过它真的害过谁，它只是“骚”得坦荡，像林子里最灵动的浪子，踩着落叶跳着舞，把月光踩得一地碎银。
春日里,它爱在溪边照镜子，浅浅的溪水是面天然的梳妆镜，它蹲在石上，尾巴卷在脚边，伸出粉红的舌头，慢悠悠地舔着前爪，再顺着耳根往后捋，风一吹，红毛便蓬松起来，像个刚从胭脂缸里捞出来的毛球，连那根尾巴尖，都翘得有几分得意，偶尔有山雀落在枝头啁啾，它也不恼，只是歪着头，眼睛眯成月牙，仿佛在听鸟儿说笑话，嘴角还悄悄勾起一抹弧度——那模样，说它是山林里的“俏佳人”，倒也不算冤枉。
夏夜的闷雷滚过时,它就爱蹲在老槐树下，雷声轰隆，它也不怕，反而仰起头，“嗤”地笑一声，声音又尖又细，像把锥子扎破夜空，村里的老人说，那是狐狸在“唱曲儿”，唱给山神听，也唱给睡不着的人听，我曾在夏夜里趴在窗边看过，月光下，它的影子被拉得老长，随着雷声的节奏晃动，像在跳一支无人能懂的舞，野性又自由，全然不顾忌人间的是非规矩。
秋天是它最“骚”的时候，山果子熟了，它不急着藏，反而故意在林子里踱步，尾巴扫过草叶，惊起一片飞虫，遇见采蘑菇的村姑，它也不跑，只是蹲在远处，歪着头看，眼睛里闪着光，像在说：“你看，这果子甜不甜？”村姑吓得往后退，它却“嗖”地一下窜进灌木丛，只留一截红尾巴在叶隙间晃，像故意逗人的红灯笼，可若是真的饿极了，它也会露出“狐”的本事——前爪按在兔子洞口，尾巴在地上扫出“沙沙”的响声，把洞里的兔子搅得晕头转向，再猛地一扑，利齿咬住兔颈，动作快得像一道红光，连风都追不上。
到了冬天,雪落满山，它就变得“静”了，红毛在雪地里格外显眼，却不再张扬，只是缩在岩石下，把尾巴盖在身上，像个怕冷的孩子，偶尔有山民丢下半块玉米饼，它也不贪多，叼着就走，边走边回头看，眼睛里没了平日的戏谑，倒多了几分温软，老猎人说，这“骚狐”啊，骨子里还是个“痴”种，看似浪荡不羁，心里却装着一片山林，装着四季的冷暖。
我最后一次见它,是在中秋的夜里，月亮又大又圆，像块银饼子挂在山尖，它蹲在崖边，对着月亮“嗷呜”叫了一声，声音不大，却传得很远，像是在和月亮说话，风掠过它的毛，红得像要烧起来，那双琥珀色的眼睛里，盛着一整个山林的灵气，还有几分说不清的眷恋，后来它转身跳下崖，身影消失在月色里，只留下一串脚印，像撒在雪地里的诗。
山里人说“骚狐”是“妖精”，可我觉得，它不过是山林的“魂”，它用“骚”的姿态，把日子过成了诗——不讨好谁，不畏惧谁，只是自在地活着，像风一样，像月光一样，带着野性的不羁，也藏着生命的温柔，或许，这才是“骚”的真意：不是媚态，是灵气；不是妖异，是自由。
老林子越来越安静了,可我总想起那抹红，在月光下，在雪地里，在雷声里，它永远带着那抹不羁的火，烧着山林的四季，也烧着每个见过它的人的心。
山月依旧照,林间那抹骚，从未走远。
