六月的阳光，带着初夏的暖意，轻轻落在嫂子的眼角眉梢，那些细密的皱纹，是时光在她脸上刻下的痕迹，像年轮记录着岁月，也藏着她为家操劳的点滴，她坐在院里的老藤椅上，手里择着刚摘的豆角，阳光穿过指缝，在皱纹里投下细碎的光斑，仿佛把那些辛苦的日子都酿成了蜜，嫂子的皱纹里，有烟火气的暖，有岁月的静，还有阳光吻过的温柔，这是属于她的，最动人的生活诗行。
六月的蝉鸣,总带着股燥热的甜，我蹲在院里的老槐树下剥豆角，抬头就看见嫂子从菜园里走出来，裤脚沾着泥，手里攥着把带着露水的空心菜，阳光透过槐树叶的缝隙漏下来，正好落在她眼角的皱纹里——那皱纹不是刻板的褶皱，倒像被岁月揉过的宣纸，每一道都浸着烟火气的暖。
嫂子比我大六岁,按村里的辈分该叫“嫂子”，可打我记事起，她就更像第二个娘，我小时候体弱，三天两头发烧，是嫂子抱着我在村卫生所跑了一夜，她背我时总弯着腰，后背的衣服被汗浸透，贴在脊梁骨上，可她的手拍着我的背，一下又一下，轻得像在哄婴儿：“不怕，嫂子在呢。”后来我大了，她嫁到我们村，成了我的嫂子，这份“在”也没变过。
嫂子的年纪,写在她的手上，她的手不细嫩，指节有些粗，掌心有层薄茧——那是常年洗衣服、做饭、侍弄庄稼留下的，可就是这双手，能揉出松软的白面馒头，能腌出脆爽的萝卜干，能在冬天给我织出毛茸茸的围巾，去年冬天我加班，嫂子怕我冷，特意把我的棉袄拆了，絮上新棉花，连夜缝好，第二天我收到棉袄，针脚密密麻麻，像她眼角的皱纹，每一针都藏着说不出的疼。
她的年纪,也藏在她的“唠叨”里，我每次回家，她总要把我的行李箱塞得鼓鼓囊囊：“城里菜贵，带点自家种的；你胃不好，别老吃外卖；天冷了记得加衣……”我嫌她啰嗦，嘴上应着，心里却暖得发烫，可有一次，我听见她对邻居婶子说：“孩子大了，在外不容易，我多说几句，她心里踏实。”那一刻，我突然明白，她的“唠叨”从不是烦，是怕我在外受了委屈，没个念想。
嫂子的年纪,更活在她的“通透”里，她没读过多少书，却总能说出几句有分量的话，去年我工作不顺心，躲在被子里哭，嫂子端了碗热汤进来，坐在床边轻轻拍着我：“人啊，就像这碗里的汤，有时候凉了，加热热还能喝；日子嘛，哪有一帆风顺的？熬过去，就甜了。”她说话时，眼角的皱纹微微上扬，像六月里刚开的花，带着股韧劲。
如今嫂子已经五十多了,可她依旧每天早起，把院子扫得干干净净，菜园里的菜长得绿油油，她总说：“日子要过得有滋有味，不能亏了自己。”我看着她在阳光里忙碌的背影，突然觉得，她的年纪从来不是负担，是岁月酿的蜜——甜而不腻，越品越有味。
六月的阳光依旧那么烈,照在嫂子的皱纹里，也照在我的心里，原来最好的年纪，不是青春年少，而是像嫂子这样，把日子过成诗，把皱纹活成风景，把爱揉进每一寸时光里。