幼阁是时光藏起的一方小小桃源，木门吱呀推开，便跌进旧日温柔的褶皱里，阳光透过雕花窗棂，在青砖地上织就细碎光斑，老藤椅轻摇，瓷杯里飘着新茶的淡香，墙上泛黄的照片里，孩童的笑靥与窗外的梧桐叶一同生长，案头的旧书页间，夹着干枯的栀子花瓣，仍留着当年的甜香，这里没有车水马龙，只有时光缓缓流淌，将寻常日子酿成蜜，让人在喧嚣人间，寻得一处安放心灵的静谧角落。
阁是时光的容器,总爱藏在老宅的褶皱里，像一颗被岁月浸透的蜜饯，甜而软，于我而言，最甜的那一颗，是童年时的“幼阁”——它不在高楼大厦的繁华处，而踞在老宅三楼的斜顶之下，是外婆用旧木梯托起的、属于我的整个宇宙。
推开吱呀的时光门
幼阁的门是老槐木做的,漆色早被时光磨得发白，推起来总带着“吱呀——”一声长叹，像外婆唤我乳名的调子，门轴转动的瞬间，阳光便从斜顶的瓦楞间漏下来，在积了薄灰的木地板上织出一片斑驳的光影，空气里立刻浮起旧书的墨香、木屑的微甜，还有外婆晒的干菊花的清气——那是幼阁独有的“味道”，是童年的序曲。
阁楼不大,不足十平米，却被外婆收拾得像个童话，斜顶的最低处刚好能容我坐下，那里铺着一块碎花棉布垫，是我“看云台”；靠墙立着两个老樟木箱，箱面上雕着模糊的牡丹，箱里装着外婆的嫁衣、我的胎发，还有一沓沓泛黄的旧照片；角落里有个歪腿的小木桌，桌面刻着歪歪扭扭的“小不点”，那是我用小刀刻下的“所有权”。
藏在缝隙里的童年
幼阁里,每一寸空间都藏着秘密，书架是外公用旧木板钉的，三层隔断上摆满了书：《安徒生童话》的书页边角卷成了波浪，《格林童话》的封面画被摩挲得模糊，还有一本《昆虫记》，书页间夹着干枯的银杏叶和一片蜻蜓的翅膀——那是某年夏天，我在阁楼窗台抓到蜻蜓，夹进去当“书签”的。
窗台上摆着几个粗陶盆,是外婆种的多肉，胖乎乎的叶片总朝着阳光的方向，窗框的木头上，有一道深深的刻痕，比我的手掌还长，那是五岁那年，我和隔壁阿比赛谁长得快，用小刀刻下的“身高线”，后来每年生日，我都会偷偷去量，看着那道刻痕一点点往上爬，像春天里的豆芽，藏着对长大的期待。
最让我着迷的是阁楼的“暗格”，有一次我追着老鼠跑，不小心撞松了墙角的木地板，掀起一块，下面竟藏着一个铁皮盒子，盒子里没有老鼠，只有一叠糖纸——是外婆攒的，水果糖纸亮晶晶，巧克力糖纸带着褐色的纹路，还有一张画着小人的糖纸，是我三岁时第一次吃糖，哭着要糖纸，外婆给我擦了眼泪，小心叠好放进盒子里，后来我才知道，那盒子是外婆的“百宝箱”，装的全是她偷偷藏起来的、关于我的小事。
阁楼里的“大冒险”
幼阁是我的“冒险基地”，下雨时，雨点打在瓦片上，像无数双手在鼓掌，我就趴在“看云台”上，看雨水从屋檐滴落，在青石板上砸出小小的水花，想象自己是在海边的礁石上，等着海浪送来贝壳，夏天热，外婆会把竹床搬到阁楼，摇着蒲扇给我讲故事，讲嫦娥奔月，讲吴刚伐桂，讲着讲着，我的眼皮就打架了，梦里满是桂花香和蒲扇的风。
我会把小伙伴偷偷带上来玩,我们躲在樟木箱后面玩“过家家”，用瓦片当碗，摘墙角的野花当菜；我们趴在窗台上数楼下经过的人，猜哪个是卖糖葫芦的，哪个是挑着担子卖豆腐的；我们还比赛谁能爬到最高的斜顶，虽然每次都被外婆抓到，屁股上轻轻拍一下，嘴里却念叨“小心点，小冒失鬼”，然后递来一碗刚煮好的甜酒酿，甜丝丝的，比蜜还甜。
时光里的锚点
后来老宅拆迁,我搬进了带电梯的高楼，幼阁随着老宅一起，成了记忆里的一张旧照片，但我知道，它从未真正离开，每当生活变得匆忙疲惫，我总会想起那个小小的阁楼——想起吱呀作响的门，想起阳光里的灰尘，想起外婆的蒲扇和甜酒酿，想起那些藏在糖纸和刻痕里的、被爱填满的时光。
幼阁不是什么宏伟的建筑,它只是童年的一隅，是外婆用爱为我撑起的一方小天地，但正是这方小天地，成了我心灵的锚点，无论走多远，只要想起它，心里就仿佛有一束光，照亮来时的路，也温暖前行的步。
原来,最好的“桃源”，不在远方，就在记忆深处那个小小的、充满爱的“幼阁”里。